Mi è stato richiesto di scrivere il mio punto di vista, le mie impressioni, in merito al rituale. Così, mi sono impegnato a pensare a un momento specifico a cui rivolgere i miei pensieri ma anche ai simbolismi contenuti negli oggetti presenti nel Tempio. Nel farlo, mi sono chiesto prima di tutto cosa sia un “rituale”. Di solito, con tale termine ci si riferisce semanticamente ad una sequenza di azioni codificate in modo particolare, dotate di un forte valore simbolico ed emozionale, da eseguire secondo una sequenza prestabilita in contesti sociali, religiosi o culturali specifici.

Ed è esattamente su questo ipotetico significato che mi sono posto vari interrogativi; ad esempio: non è una sorta di ritualità anche incontrarsi sempre sotto casa di un Fratello per percorrere insieme la strada necessaria per raggiungere il Tempio? Non è ugualmente parte di tutto questo anche il ritrovarsi su quella strada con tutti gli altri ed entrare assieme nell’edificio che contiene il Tempio? Non è parte della ritualità scambiare quattro chiacchiere con loro in modo propedeutico a ciò che si dovrà compiere prima di cominciare il vero rituale? Ed infine, non è parte della cerimonia ritrovarmi a “preparare il Tempio” per la tornata?

È proprio a questo momento che voglio dedicare questo mio pensiero. Preparare il Tempio.

Sin dalle prime tornate dopo la mia iniziazione, mi è stato chiesto di preparare il Tempio.

Una frase semplice, pronunciata dai Fratelli anziani con quella consueta economia di parole che associo ai momenti che contano. Nessuna spiegazione aggiuntiva, nessuna istruzione dettagliata. Solo quelle quattro parole, e uno sguardo che sembrava aspettarsi che io sapessi già tutto quello che c’era da sapere. Non lo sapevo. O meglio: credevo di saperlo.

Sono entrato nel Tempio da solo per la prima volta. Non da candidato bendato, non da Apprendista d’Arte in fila con i Fratelli, ma solo, in silenzio, con la sensazione precisa di varcare una soglia che non avevo mai attraversato in questo modo.

Il luogo sacro ha i suoi suoni, al buio.  Non è il silenzio che conosco fuori di qui. È un silenzio più denso, come se lo spazio trattenesse un eco di tutte le tornate precedenti, di tutte le parole pronunciate, di tutti i colpi di maglietto che hanno scandito anni di Lavori. Ogni volta mi fermo sulla soglia più a lungo del necessario. Non per esitazione, o almeno non solo per quella. Ma perché ho sentito che entrare significava qualcosa, anche senza i Fratelli, anche senza la celebrazione rituale.

Ho acceso una luce di servizio, la minima indispensabile. Il Tempio in penombra è già un’altra cosa rispetto al buio totale: le forme emergono lentamente, i contorni si definiscono, e il pavimento a scacchi bianco e nero, luce e ombra, diventa il primo protagonista.

Da lì è iniziato tutto; mi sono recato preso la nostra scatola nella quale è conservato tutto ciò che serve, come un semplice cumulo di oggetti, ma che una volta tirati fuori e portati dentro il Tempio, assumono un significato preciso; non sono dettagli ma parti integranti di qualcosa che senza la quale, il rito non potrebbe cominciare.

Ho iniziato posizionando il Libro Sacro chiuso e sopra ho adagiato la Squadra e il Compasso. Ho sistemato anche il maglietto con la stessa attenzione che si riserva a qualcosa di fragile, anche se è fatto di legno robusto.

Ho posizionato la struttura del Settenario: sette candele bianche, sette promesse che per ora non mi appartengono ancora pienamente. So già, me lo hanno spiegato, l’ho letto, l’ho meditato, che le sette luci si accenderanno completamente solo durante precisi momenti rituali, che quella pienezza luminosa è ancora davanti a me. Ma nel vederle spente, ho provato qualcosa di strano: non malinconia, non impazienza. Qualcosa di più simile alla consapevolezza. È stato come guardare un sentiero che si sa di dover percorrere e che ti sembra già familiare, pur non avendolo ancora fatto.

Ho sistemato tutte le candele, le tre luci al Venerabile Maestro, le altre alle due colonne, quelle d’oriente e d’occidente. Tutte spente. Il Tempio era pieno di oggetti che aspettavano di essere accesi.

Mi sono reso conto, in quel momento, che anch’io ero così.

Ho continuato a collocare ogni oggetto al suo posto: le spade, l’acqua cerimoniale, l’incenso in un’operazione che richiede misura, simmetria, attenzione geometrica.

Ho sempre impiegato più tempo del previsto. Non perché il gesto fosse difficile, ma perché mi sembra importante farlo bene; non per i Fratelli che avrebbero controllato, ma per qualcosa che non so ancora nominare e descrivere con precisione. Si tratta di un senso di responsabilità che non è timore di sbagliare, ma rispetto per ciò che quello spazio contiene. Poi sono passato alle candele, per prova le ho accese una per una, per avere la certezza che quando sarebbe arrivato il loro momento, avrebbero acquisito il loro pieno significato; viceversa avrebbero privato il rituale di spessore e di intensità.

Ho sfiorato le Colonne e poi ho guardato il soffitto e il suo cielo stellato. È stato come se li avessi visti per la prima volta. In un certo senso, li vedo sempre con la stessa sensazione della prima volta: non come elementi di uno scenario, ma come presenze che hanno un significato, e quel significato ora comincia ad appartenermi.

Ho controllato ogni dettaglio, un’ultima volta prima di uscire e ho intuito senza comprendere che ogni cosa lì dentro era separata dal mondo profano che continuava a esistere fuori: le auto, le voci lontane. Da questo lato della porta, niente di tutto ciò aveva accesso. Sarebbe stato così, almeno per le ore successive.

Tutto era pronto, ma ogni volta prima di uscire mi ha assalito una sensazione, come se una strana energia mi avesse colpito. Mi sono soffermato ancora una volta sulla soglia e mi sono girato a guardare per un’ultima volta il Tempio vuoto prima di raggiungere i Fratelli nella camera dei passi perduti.

In quel momento ho capito, o forse ho cominciato a capire, perché mi era stato chiesto di farlo da solo.

Preparare il Tempio non è un compito tecnico affidato a chi è di turno.

È UN RITO NEL RITO.

È il momento in cui un Apprendista, senza la guida dei Fratelli più anziani, senza il conforto degli altri Fratelli, senza la struttura del rituale collettivo, deve fare i conti con lo spazio sacro e con sé stesso. Deve disporre ogni oggetto al suo posto, non perché qualcuno guardi, ma perché ogni oggetto ha un posto nell’universo simbolico del Tempio e in qualcosa di più grande che sto ancora imparando a vedere.

Ho guardato il Tempio pronto intorno a me: il Pavimento a scacchi, le Colonne, l’Ara con il Libro non ancora aperto e gli strumenti in posizione, il Settenario spento che aspettava la sua ora, il Soffitto stellato.

Mancava ancora qualcosa. Non un oggetto dimenticato, non un arredo fuori posto. Mancavo io, non quello che era entrato, ma quello che avrei dovuto essere per poter un giorno non solo preparare il Tempio, ma comprenderlo davvero.

Infine un respiro profondo, ho spento la luce e mi sono detto: “Tutto è pronto”… e sono uscito a chiamare i Fratelli.